CAPITULO 3 (TERCERA HISTORIA)

En la oscuridad de la noche, la observo desde el callejón al lado de mi antiguo edificio como un depredador vigilando a su presa. La chica que no presentó cargos ni salió del abusivo agujero de mierda de su padre.


La chica que no deja ese infestado hoyo de cucarachas de escoria o al hombre del que fui testigo tiene una raíz salvaje, abusando de su embriaguez. El hombre podría no haber dejado de golpearla. Podría incluso haberla matado ese día, si no hubiera reventado la puerta.


Le hacía hervir la sangre. Ella se merecía algo mejor. Todos los seres humanos se merecían algo mejor. Algunos simplemente no lo sabían, y Paulaa era una de esas personas.


Desde fuera, puedo oír al borracho, hablándole de forma vulgar. También oía la forma en que se disculpaba una y otra vez. Lo que no oigo es su puño, el golpe de un cinturón, o los gritos de dolor que a veces me despertaban en la oscuridad de la noche, después de que trabajé en el bar Alfonso’s o bebido lo suficiente como para pasar la mierda, así no estaría tan tentado a precipitarme hacia la chica
y llevármela, colocándola en algún lugar seguro.


Venir aquí por la noche era una mala idea. Por lo general estoy tranquilo por una pelea subterránea o un día de aporrear la bolsa de boxeo en Chaps. Muchas veces tengo que golpear algo para evitar reventar en ese infierno.


Inicié de inmediato mi obsesión por la pequeña pálida, chica de cabello oscuro. Ella es mi sorbos de café de la mañana, mi carrera por la mañana, mi viaje por la mañana a la tienda de nutrición.


La veo colgar la ropa en el ruinoso balcón de su apartamento del segundo piso. Cada día, como un reloj a las siete de la mañana, cuelga ropa interior blanca de hombre, camisetas, pantalones Dickies, los verdes del portero que solía llevar a
la escuela, y sus pequeñas, delgadas, ropas descoloridas.


Espero mientras entra, sabiendo que sacará la primera de cuatro alfombras y las golpeará en las agrietadas escaleras con una escoba. Son más grandes que ella.


Infiernos, todo es más grande que ella. Independientemente, cada día, las arrastra afuera y luego las mete.


He tratado de medir cuando su padre se va, estimando su horario. Sin embargo, el puto pedazo de mierda al que llama otetz “padre” en ruso, no tiene un horario.


No es difícil entenderlo, sin embargo. Puedo decirlo por la forma en que se encoge cuando habla con ella sobre el tipo de noche que tuvo. Cuando ella se encoge o salta con su voz, mi sangre hierve. Se hace tarde en la mañana esos días.


Sólo puedo imaginar cómo la golpeó, le pegó, la lastimó.


Fui a Johnny, exigiendo que hiciera algo. Me dijo que lo dejara. Dijo que hizo lo que pudo, pero que ella se negó a cooperar. También explicó que no habla ni entiende mucho inglés. Servicios sociales le dará seguimiento, pero teníamos que ser realistas con sus casos. Podría ser legal antes de que lleguen a ella.


Durante las tardes, miro desde el restaurante cruzando la calle, y, bueno, ahí es cuando supe que Johnny estaba mintiendo. ¿Cómo lo supe? Ella me habló en perfecto inglés esa noche. Además, leía libros, libros viejos, los mismos una y otra vez. Traté de averiguar por qué no acababa por obtener otros nuevos de la biblioteca, por qué los leía una y otra vez, pero rápidamente llegué a darme cuenta que no asistía a la escuela.


Quiero saber de qué son los libros, sin embargo, estoy presionando simplemente mi suerte al estar cerca de esta parte de la ciudad cada día, y con binoculares o caminando lo suficientemente cerca para ver que es una mala decisión de mi lado.


Fui a Johnny con eso, también. Me dijo que estaba siendo educada en casa.


Hacía exámenes y los enviaba por correo, y siempre los pasaba.


Se molestó cuando puse en duda sus habilidades de policía. 


¿Cómo diablos no está al tanto de que puede hablar inglés si saca sobresaliente en las pruebas?


Simplemente me dijo, que si el anciano me veía, si me atrapaban, estaría violando la orden de restricción, y no tendría más remedio que encerrarme...otra vez.


Una vez, la observé mientras se sentaba y leía en el porche, con mi plan en marcha. Una mujer mayor que vivía en uno de los apartamentos de la planta baja subió los escalones y le entregó una bolsa. Paula levantó la mano y sacudió la
cabeza, dándole una dulce sonrisa. La mujer tomó su mano y se la apretó alrededor de la bolsa, después entró por su puerta.


Vi que Paula abría la bolsa con cautela. Entonces su cara casi se partió en dos cuando vio el contenido.


Pasteles. Eran pasteles.


Miró a su alrededor como si estuviera en problemas si alguien la veía.


Cuando se sintió segura, sacó uno y se lo comió, uno después del otro. Una vez que terminó, se puso de pie, arrugó la bolsa, y luego, sin demora, la tiró en el cubo de basura en el callejón.


Después de eso, le traje más. Cuando la anciana no andaba por ahí, me colaba en el balcón y esperaba, deseando que su viejo no encontrara el escondite secreto.


Me tomó un par de veces darme cuenta que no quería que su padre lo supiera.


También me di cuenta que debía estar medio muerta de hambre.


Por cinco meses, por cinco putos meses, dejé una bolsa cada semana, a veces dos. Una caja de donas, algo de fruta fresca, libros, una botella de vitaminas, un botiquín de primeros auxilios, e incluso algo de dinero de vez en cuando.


Una vez, envolví una puta cinta verde alrededor de una bolsa, y a partir de ese día, ahora la lleva en el cabello, envuelta alrededor de su muñeca o en bucle en su cinturón. 


Entonces dejé una segunda cinta, y ella la utilizó como cinta de zapatos.


Después, le compré unos tenis. Nunca vi que los usara, sin embargo.


Supongo que no le gustaron. Como resultado, la semana siguiente, le dejé zapatillas, del tipo que pudiera usar en interiores y exteriores. Supongo que tenía mal gusto con los zapatos porque nunca los usó, tampoco. Continuaba llevando el reventado par de tenis con la cinta verde... cada puto...día.


Lo que le había gustado eran los libros. La sonrisa que se formaba en su cara cuando encontraba uno me hacía algo. 


Podía no saber de dónde venían los libros, pero yo sí. 


Aquellas sonrisas estaban, sin duda, destinadas al pequeño escape de lectura, pero eran causadas por mí. Por lo tanto, eran todas mías.


Cuando era más joven, mamá solía leernos. No viajábamos mucho, diablos, no viajábamos en absoluto, pero nos escapábamos a través de los momentos más difíciles con los libros e historias compartidas por mamá, historias de caballeros galantes, cazadores de dragones, piratas, ladrones que robaban a los ricos para dárselo a los pobres, y príncipes que salvaban a las princesas de las torres en las
que estaban prisioneras.


Paula es una princesa; no hay duda en mi mente. Es inteligente. Al parecer, incluso tiene resultados de exámenes para probarlo. Después de todo, no hay manera en el infierno que ese hijo de puta de su padre esté haciendo sus cursos de correspondencia por ella. El pedazo de mierda ni siquiera podía formar una frase completa. Ella es muy trabajadora y se enorgullece de lo poco que tiene. Es bella en la forma más natural en que una mujer puede serlo. Sin cara pintada, sin mejoras quirúrgicas que pudieran rivalizar con la belleza que Dios le dio anteriormente.


Lleva sus cicatrices como joyas. Tan enfermo como suena para mí, esas cosas la hacen aún más hermosa. Es tan malditamente hermosa que tengo que recordarme una y otra vez que solo tiene diecisiete años, ni siquiera es legal. Mi pene, obviamente, da menos de una cogida sobre eso.


Paula tiene algo, una cosa que los piratas, los ladrones y los hijos de puta abusivos nunca podrían alejar: esperanza. La veo en ella todos los días. Es un aspecto inconfundible. 


Tienes que haber sido un desastre en un momento dado en
tu vida con el fin de reconocerlo. Yo lo tuve, y eso jodidamente se mete conmigo. Y está malditamente mal conmigo.

CAPITULO 2 (TERCERA HISTORIA)

Voy a pie hasta el bar. Sé que aparecerá. Sé que lo hará. 


Tiene que hacerlo.


Entro mientras Lola, la barman, pasa junto a mí con los ojos llorosos.


―¿Perdimos a otra? ―Me río.


―Tal vez ―responde mi hermano Martin con indiferencia.


―En serio, hermano, necesitas aprender a jugar limpio con los demás. ―Igual que otros estúpidos en este puto feo mundo, pienso mientras miro hacia la ventana para ver si ella me siguió.


―Mira, a menos que estés aquí para tomar otra noche, paso un poco. No quiero oír una mierda.


―Me gustaba Lola. ―Me siento a la barra.


―¿Oyes tacones hacer clic en las escaleras de madera en el apartamento?


Le doy la mirada de qué demonios estás hablando. Él levanta las cejas y mueve la cabeza, y luego los escucho.


―¿Qué carajos...? ―Lola está en el apartamento encima del bar, en el apartamento en el que nuestro idiota padre todavía vive, en el que Martin le permite quedarse debido a una promesa a nuestra mamá moribunda.


―Los acabo de encontrar en mi puta oficina. Le dije hace un mes, cuando lo atrapé destripando la caja registradora que estaba fuera, que no pusiera un pie en mi puto lugar de nuevo, o tendría que empacar su mierda.


Niego y aprieto los puños. Putamente odio a mi padre. A los cabrones abusivos, los odio a todos. Miro por la ventana. 


Vamos, pequeña Paula. Sé valiente.


―¿Qué vas a hacer? ―le pregunto a Martin, todavía en busca de la pequeña.


―Está empacando su mierda.


―¿De verdad, hombre? ―Esa es música para mis oídos, una victoria para los buenos.


―Tan jodidamente real como el cáncer terminal.


Mamá murió de cáncer, y aunque algunas personas no encontrarían esa declaración divertida, nos reímos ya que a veces tienes que encontrar humor en tu desgracia. Por desgracia, no encuentro el humor de mierda en el hecho de que Paula no aparezca. Desearía que alguien pegara mi trasero en este taburete porque sé que si no está aquí dentro de diez minutos, voy enojarme demasiado.


Miro hacia Martin. Sé que está luchando en su interior. 


Sostiene su mierda adentro, mientras que yo soy un poco menos... introvertido.


Miro hacia arriba cuando la puerta se abre, para ver al compañero policía de Martin, Johnny.


Joder, pienso, cuando veo la mirada molesta en su cara, sus ojos enojados dirigidos hacia mí. Sé lo que se viene, así que hago que sea fácil para todos ellos y me pongo de pie.


―¿Conseguiste rescatarla? ―pregunta Martin.


―Estás jodidamente bromeando, ¿verdad? ―Mira hacia abajo a mis nudillos y sacude la cabeza―. Pedro, sabes que tengo que llevarte ―dice Johnny enojado―. Golpeaste como la mierda a tu casero.


―Su hija estaba llorando. La oí a través de la pared, abrí la puerta, y ella estaba corriendo por el pasillo. El hijo de puta salió a perseguirla con un cinturón.


―¿Así que lo golpeaste en el suelo? ―pregunta Johnny, tomando la taza de café que Martin desliza a través de la barra―. ¿Qué hay de llamar al 911? Ese es mi trabajo, hombre. Ahora está tan asustada que no está hablando y no presentará cargos...


―¿Qué quieres decir, con que “no presentará cargos”? Tenía marcas de contusión en su maldito cuello, Johnny. Es una niña de mierda. Necesita a alguien...


―Tiene diecisiete años. No puedes obligarla a hacer esa mierda, ¿me oyes? ―Johnny se levantó, después, apuntó a la puerta―. Orden de restricción, por lo que ahora tendrás que buscar un lugar donde vivir, y cuando el juez pregunte en lo que trabajas, ¿qué le vas a decir? ¿“Golpeo personas en almacenes abandonados, mientras otros están alrededor y miran”? Es jodidamente ilegal.


Estoy molesto, tan jodidamente enojado. Sólo debí haberla tomado y empujado en mi puto bolsillo.


―No, hombre, tengo trabajo. Soy un astronauta de mierda. Acabo de volver de la luna anoche. La mierda se ve bien ahí arriba.


―La última vez que le dijiste al juez que eras un puto aprendiz de obstetricia y ginecología, te tuve una semana en la cárcel del condado.


Miro a Martin.


―¿Tengo un lugar para vivir?


Martin asiente.


―Por supuesto que sí.


―Trabajo aquí, ¿verdad?


―Sí, hombre, lo haces. Llámame después de tu sesión de fotos y huellas dactilares. Iré a recogerte. ―Martin sonríe mientras mueve la cabeza.


Camino fuera y tengo que reír. Quiero decir, joder, ¿qué otra cosa puedo hacer? Iré a la cárcel porque intenté hacer lo correcto. Mamá se habría sentido orgullosa. Lo hice bien. 


Soy su legado.


Froto el tatuaje en mi brazo.


Legado.


Brinco a la parte trasera del auto patrulla y río de nuevo.


―Es como si tuviera mi propio chofer personal, Johnny.


Él mueve la cabeza, y sé que está haciendo todo lo posible para no sonreír.


―Sólo tú, Pedro. Sólo tú.


Este no es mi primer paseo en la parte posterior del auto patrulla de Johnny, y no puedo prometer que será el último. 


Al menos, no se molesta ya con las esposas. Mientras me siento atrás, veo a mi viejo y a Lola caminando por el callejón con bolsas de basura. Le doy al viejo el saludo de un dedo y me da la espalda.


Buen viaje, hijo de puta.


―¿Vas a dejarlo? ―Oigo a Johnny preguntar.


―¿Qué?


―La niña, el anciano, tu viejo. ¿Alguna vez comenzarás a tratar de pensar en ti mismo, Pedro? ¿En tu futuro?


―No estoy seguro ―le contesto con honestidad.


―No eres Batman ni algún tipo de justiciero. Eres un simple mortal como el resto de nosotros ―dice mientras sale a la calle. Cuando no contesto, suspira alto―. Tienes que dejarlo.


―Mm-hm.

CAPITULO 1 (TERCERA HISTORIA)

Con paredes finas como el papel y un bastardo al lado, escucho los gemidos, las palmadas, el romper de mierda en el apartamento al lado del mío. No es la primera vez que oigo los ruidos en los seis meses desde que me mudé. Tras la muerte de mamá, la casa no fue la casa, necesitaba
escaparme. El complejo de apartamentos no es exclusivo por ningún medio. No, es una inmersión. ¿Qué diablos necesito hacer para vivir en algún lugar más bonito?


Vengo aquí solo como la mierda, me ducho, y duermo.


De pie en mi puerta, agarro la manija, sabiendo que necesito mantener mi espalda. Esto se convertirá en otro viaje para encerrarme, otro caso en mi contra. Le doy a mi abogado más de mis ganancias en estos días de las que guardo.


Apoyando la frente contra la puerta, lucho con los recuerdos de mi padre, quien solía tirar a mamá alrededor. Trató de llegar a nosotros siendo niños, también, pero ella tomó el fuego hasta que Martin, y luego Pedro, fueron lo
suficientemente grandes como para intervenir.


Miro hacia abajo, a mi abultado antebrazo mientras lucho con abrir la puerta, y el guión negro y gris de mi tatuaje baila mientras mis músculos se doblan.


Legado.


Mamá nos pidió a los chicos que fuéramos el legado de bien en un mundo lleno de malos.


Con ese pensamiento en mente y ni un segundo pensamiento en las consecuencias, despego, saltando hacia la fuente del ruido y deteniéndome, dándome cuenta de quién era el que estaba en la siguiente puerta.


Mi casero.


El señor Chaves, el ruso hijo de puta que pretende no hablar inglés cuando alguien trata de quejarse, sin embargo, sin duda, puede entender el idioma lo suficiente como para firmar en la línea de puntos y tomar su dinero.


Siento la vibración de un cuerpo golpear la puerta en el otro lado, escucho el gemido de una mujer, y veo rojo.


Nada importa excepto salvarla. Una vez, no pude salvar a mamá, pero estoy absolutamente seguro que no estaré en esa posición de nuevo.


Siento la puerta ceder mientras el peso es retirado al otro lado, permitiendo que la abra de forma segura. A medida que la puerta se abre, no estoy preparado para la rabia que se acumula tan rápidamente dentro de mí.


El apartamento está en orden, que es más de lo que puedo decir de mi propio lugar. Aunque pequeño, alguien tiene que poner esfuerzo en mantenerlo limpio y libre de desorden.


Veo que esta mujer joven y frágil es lanzada a través de la sala de estar, y entonces, se levanta de inmediato y corre por el pasillo, deteniéndose cuando encuentra el final, y cae en la esquina, plantándose contra la pared. Se queja, su
oscuro cabello fibroso y enmarañado en sangre y lágrimas que ruedan por su hinchada cara. La sangre corre sobre su nariz y por sus labios. Su ojo derecho está cerrado por la hinchazón y los múltiples matices de rojo y púrpura. Sus brazos son piel y huesos mientras sostiene las rodillas contra su pecho. Cuando levanta la cabeza, veo las ronchas en todo su cuello.


Me mira con el ojo de color marrón oscuro que puede abrir. 


Está tan vidrioso por las lágrimas, que no estoy seguro que incluso me pueda ver. Hay un ligero movimiento de cabeza que supongo es un esfuerzo para detenerme. Su boca se
abre y cierra lentamente, pero no salen las palabras.


Tengo la sensación de movimiento a mi lado, y es cuando veo al oso de hombre que es mi arrendador, arremetiendo contra ella, el cinturón en su mano se balanceaba a un lado sobre su cabeza. Es de cabello oscuro, con vientre de cerveza con un solo chip de gigante en su hombro.


Sin dudar, arremeto hacia él, estrellándonos en la pared, y las fotografías caen mientras el lugar da traqueteos por el impacto.


―¿Escoges a chicas pequeñas, eh? ¿Por qué no pruebas con un verdadero hombre de tu tamaño? ―Lo agarro por el cuello de la camisa y lo sacudo mientras la rabia me consume. Puedo oler el alcohol sobre él. El bourbon barato es su veneno.


Lo jalo hacia atrás y cierro de golpe el puño en su rostro manotea hacia mí.


Entonces me tiro sobre sus rodillas, llevándolo al suelo. A horcajadas sobre él, golpeo en su cabeza, cara y torso mientras se encuentra debajo de mí, haciéndolo sacar el aire; agarro cualquier cosa a medida que continúo mi embate.


Siento la quemadura en mis nudillos mientras los quiebro abiertos sobre su mandíbula. Derrúmbate, hijo de puta.


Él se queda flácido, sin embargo, no puedo detener los últimos golpes antes de levantarme y dar un paso atrás para mirar a mi presa.


Su cara se hinchó de inmediato, y estoy bastante seguro que le fracturé la mandíbula y la nariz. La sangre corre del rabillo de su ojo, sobre su nariz, y abajo de su oreja. Quizás la próxima vez piense en esto antes de poner sus manos sobre
ella.


Ella.


Miro a su víctima. Se parece tanto a una menor versión de él, que el parecido es extraño. Acabo de darle una paliza a su padre, que, por el aspecto de su frágil cuerpo y la cicatriz en su mejilla, es mejor que el infierno que le hace pasar
regularmente. Bastardo de mierda.


A medida que mis ojos se encuentran con los de ella, me pierdo en la profundidad de la emoción que viene del excesivamente círculo grande y oscuro de su ojo que puedo ver. Yendo hacia ella, estiro mi mano. Ella la toma, sus
pequeños dedos fríos, mientras se deslizan en el calor de los míos, y la jalo hacia arriba. Instintivamente, tiro de ella hacia mí y la abrazo por un momento. Ella se tensa en mi abrazo, pero sigo consolándola, pasando mi gran mano sobre su lío de marañas oscuras antes de besar la parte superior de su cabeza y soltarla.


Alcanzando el bolsillo de atrás, saco mi billetera y luego una tarjeta de visita antes de poner mi cartera en su lugar y mirarla. Ella me mira fijamente, con los ojos abiertos y salvajes. La sangre se está secando en su cara, por lo que la tomo de la mano y camino con ella al fregadero de la cocina.


Al salir dejo la tarjeta en la encimera, me lavo las manos, encogiéndome mientras el jabón pica mis nudillos abiertos. 


Después de dejar que mi sangre corra por el desagüe, tomo una toalla de papel, luego limpio con ternura alrededor de su
ojo hinchado y después el bueno. Sus dedos esqueléticos suben y se envuelven alrededor de mi muñeca mientras le limpio debajo de su nariz, y suavemente limpio sus labios.


Escucho el gruñido de su padre, mi señal de salida. Es hora de irme antes de que tengamos la segunda ronda.


―Lo más probable es que esté enfadado, pero está demasiado cansado para pelear contra ti. Déjalo dormir la borrachera, mientras encuentras una manera de largarte. 
―Señalo la tarjeta de visita mientras digo―: Si necesitas algo, llámame a Alfonso’s.


A toda prisa, le beso la frente, odiando dejarla atrás para limpiar mi desorden aun sabiendo, que si se va, tendrá que ser en sus condiciones. Eso es lo único que aprendí de mi mamá. Ni el infierno ni una inundación la harían dejar todo por lo que había trabajado, incluso si vivía en la peor pesadilla día a día.


―No tengo a donde ir ―susurra, haciendo que mi corazón lata con fuerza en mis oídos―. Acabo de cumplir diecisiete.


¡Mierda! Este hombre estaba golpeando a una menor que es incapaz de marcharse. ¿En qué demonios me he metido ahora?


―Te ayudaré. ―Tomo la tarjeta, colocándola en su palma, luego cerrando su pequeña mano alrededor de ella―. ¿Nombre?


―Paula ―susurra, y su padre se agita de nuevo.


―Ven conmigo. Podemos llamar a la policía, y su trasero podrá ir a la cárcel.Servicios sociales...


―Tienes que irte.


―Pero...


―Gracias ―dice, tirando de su mano antes de caminar hacia la puerta abierta.


La sigo, aunque todo en mi cabeza me está diciendo que termine con este cabrón.


―Ven conmigo, Paula. Juro que te ayudaré.


Ella entra en la sala, y pienso que me va a seguir. Infiernos, quiero recogerla y ponerla en mi bolsillo para que ese hijo de puta nunca la toque nuevamente.


Entonces da pasos hacia dentro y empieza a cerrar la puerta.


―¿Qué estás haciendo? ―Sé que sorpresa se registra en mi cara.


―Sé dónde encontrarte.


A medida que cierra la puerta, mi estómago da vueltas. 


Quiero empujarla y abrirla y llevármela. Entonces recuerdo sus palabras. Tal vez sólo tiene que agarrar algunas cosas.